Он в шестнадцать – на фронт.
Десять лет как сдалось его сердце.
Без него у меня – ни любви, ни мечты, ни детей…
Только имя его получил его внук как наследство,
Как завет и как память о том,
Кто прожил, не считая потерь.
Мне претит славословие –
Льётся под праздник с трибуны.
Их уж нет, тех, кто делал, что нужно, а не говорил.
Эта юность – в огне. Навсегда ей придётся быть юной.
Повториться судьба – повторится и юности пыл.
Не за нас! За себя.
За судьбу свою, за свои зори.
Тот, кто был впереди, уж давно получил свой покой…
Только эхо порой позабытой мелодии вторит,
Что напевно звучит над печально притихшей рекой.
Михаилу Миновичу
© Copyright: Светлана Кульбеда -Сурра, 2018
Свидетельство о публикации №118052007760
Свидетельство о публикации №118052007760
Рецензии