У входа...

Десять минут до дождя остаётся
примерно...
Хоть я до конца не совсем и уверен.
КружИтся по воздуху пыльному веник,
сметая с "полов" равномерно
что нужно и что попадётся.

Скрипуча возня, чуя влаги кипенье.
Не хочет...
Вдвоём начинаем с охранником злиться,
у входа в излишне набитую хламом "гробницу",
на то, что никто без потерь не проскочит
опять поперёк не своих настроений,

и ему не позволивших смыться
на время...
как мне - от забот, чтобы намертво жиром
заплыть вместе с рыбою вяленой к пиву...
всего лишь... Темнеет... "Эй, Федя,
что если на кассе тут что-то случится?!"

Один под навесом к ступенькам прибитый
остался нарочно...
бы вроде... А прямо - старуха, ей ливень до фени:
в руках у неё с огорода цветы ведь.
И радуги в лужах купаются сочных,
наевшись дерьма вперемешку с бензином...

Как будто не зря эти акции и распродажи,
суета и работа...
Зубами скрипя, пОдал руку старушке,
мечтая, чтоб серость блаженные видели лучше...
Но та отвернулась, стреножив невзгоды,
и тихо сказала: "Не Брут, а туда же..."