О странностях сюжета. Вышивальщицы. Эвита

Я давно это знаю,
Вижу, как наяву:
Ты по рваному краю
Закрепляешь канву.
Вышиваешь неброско,
И тебе мало лет,
Но седая полоска,
Зреет, как первоцвет -
На висок тёмно-русый
Набегает волной.
Как ты вышьешь искусно
Облик свой неземной!..
И не бэби - богиня
Вдруг шагнёт на балкон,
Зазвенит твоё имя -
И померкнет Перон.

Так откуда ж я знаю?!.
Плачешь ночь напролёт,
Словно прядка седая
Вновь в лачуги зовёт.
Вот немыслимо-быстро
Шубку скинешь с плеча...
Золотые мониста
О богатстве кричат,
Но изящной ногою
Отпихнёшь соболей -
И замрёт пред тобою
Плач Отчизны твоей.
И живёт Аргентина,
Коронует владык:
На канве, как картина,
Женский облик возник.

Я держусь за иголку
И, про нитку забыв,
Уберу кривотолки,
Что текут, как прилив.
Помню то, знаю это,
Но смеётся судьба:
Мир чужой, как планета,
Что в ночи не видна.
Звездочётом не стану -
Жизнь не сказка, а быль.
Вышивать перестану
Алым цветом ковыль.
Вот канву заполняет
Гладью вышитый стих...

А судьба выбирает
Вышивальщиц иных.

2018