Зимнее утро

Зимнее утро.
Льются молитвы.

Губы дрожат в онемевших словах.

Падают капли так, словно снежинки.
Летают, как в хаосе и наугад.

Ты разжигаешь костры диких истин.
А кто-то напишет великий роман.

Парят в поднебесных чистилищах птицы.
А кто-то откроет в глазах океан.

Вон там.
За завесой...восход розовеет.
И нечего больше ему нам сказать.
И нечего больше от нас нам скрывать.

Лишь только молчать и смотреть на рождение.
И молча поверить, что смерть — не закат.

Лишь просто любить.
Хоть, чуть-чуть, посильнее.
И молча молиться.
В пустынных тоннелях.
В тех темных тоннелях.
Зрачков наших глаз.

Лишь ждать и стоять.
Час, второй в восхищении.
Что что-то случиться.
Важнее, чем час.

Застынет, вдруг в спешке,
сбегавшее время.
И что-то растает.
Прямо в руках.

Сойдутся все линии
на наших ладонях.
И, может, не станет.
В мгновение нас.

И молча молиться.
Чтоб это сегодня.
Не стало последним.
В агонии фраз.

Ты просто забылся.
И это серьезно.
Решает вопрос.
Онемения глаз.

Жизнь, так же, клубиться.
Как эти, сорванные хлопья.
Напомнили, вновь ту, ушедшую осень.
И продрогший ее звездопад-листопад.

Остался, лишь только
в разбитых осколках.
Которых воедино.
Уже не собрать.