Просто строки. возможно начало моей книги, если я

     Улица была узкая. Поздно возвращаясь домой, по пустым улицам спящего города, можно было наблюдать как на небе, между высоких домов, зависла яркая белая луна.  И аккуратная уличная брусчатка была словно зеркальная, отражающая от своей поверхности белый свет луны. Ветра в этот день не было, как и дождя который был за день до этого. Проходя мимо не глубоких и чистых луж, которые скапливались в неровностях тротуара, в них можно было увидеть отражение белоснежной луны и много белых крошек, разбросанных вокруг неё. Это было очень красиво, как будто ты смотришь не в лужу, а на красивую картину ночного неба, написанную не известным художником, но тебе казалось что он необычайно талантлив. Это и правда был очень талантливый художник - природа. И её картины тебе кажутся самыми красивыми и самыми красочными, потому что ни какие краски, ни какой художник не может изобразить этот пейзаж красивее природы, красивее того что может увидеть твой глаз вживую, а не на холсте. Нечаянно наступив в одну из картин, лежащую на брусчатке, можно заметить как на волнах, идущих от  краев обуви, расплываются в разные стороны те самые белые крошки и через мгновение, когда волны успокаивались, всё возвращалось на свои места.
     Это был прекрасный вечер по пути домой, который пополнил его внутреннюю галерею ещё одним чудесным пейзажем.