Творю творение чУдное,
ЧуднЫ мои дела:
Стихотворение нудное,
Сплошная ерунда!
Пусть критикуют критики
Критериями слог,
Затягивают винтики,
Чтоб выбраться не смог.
Пишу, пока мне пишется,
Писака от балды...
Мне отовсюду слышится:
- Писатель ерунды!
Я соглашусь согласием,
Своим, какое есть,
Но вот она, оказия!
Я слышу так же лесть...
Как голуби-воробушки
Воркуют и галдят,
Да охают, как вдовушки,
На всякий стих подряд.
Сбежать бы - не сбегается!
Повсюду, тут и там,
Опять за мной слоняются,
Попутно - попятам.
За что мне это горюшко?
Гори оно огнем!
Такая, видно, долюшка
И ход её - конём.
Мне миражи мерещатся,
Мерцают в темноте.
Лихачество не лечится,
А значит - быть беде.
Я спрячусь преднамеренно,
От посторонних глаз,
И стану жить размеренно,
Без рифмосложных фраз.
Отстанут, и останется
Писака-паренек.
И больше не объявится,
Сей ерундовый слог.
Ерунда
© Copyright: Фаргат Закиров, 2018
Свидетельство о публикации №118051809165
Свидетельство о публикации №118051809165
Рецензии