Они

Город спящий метался вперемешку с землей,
Пока спящий я трясся в простывшем вагоне метро.
Мой сосед-алкоголик с усмешкой ушел в запой,
Только он безработный, а мне по дресс-коду ситро.

Я увидел средь бабок и сумок уставшей толпы,
Молодежь, поделившую клетчатый шарф на двоих.
Я сидел, удивляясь, и думал: "Какие скоты!
Сколько мерзости гадкой творится на лицах у них!"

А они целовались, сплетая свои языки,
Разбросав по вагону свои вирусо-счастливо-кокки.
Забирались, казалось, в самые закутки,
Пищевода, трахеи, простывших на площади легких.

Я сидел и фырчал, будто старая грымза-вдова,
Да и как это можно, на людях, да тихие стоны!
Но меня уже ждут: - Будешь скоро? - И сразу в дрова.
После - сразу домой. Там вчерашние ждут макароны.

Проповедники чувств - те же самые еретики.
Их сжигать - не сожжешь. Захватили весь мир в свои сети.
Она виснет на нем, а он тащит ее каблуки.
И не слышат они, как в тебе и во мне
Тихо плачут
Погибшие
Дети.