Сюда приходит умирать лесное,
Отжившее свой век, зверьё. Здесь нет
Надгробий и цветов. Здесь рыхлый снег.
И лишь подснежник, раннею весною,
Спешит на свет. Здесь мертвый сухостой,
Отнюдь, не поражает красотой
Сюда забредшего. Я тоже не любитель
Картин, что не смогли представить Босх*
И Брейгель — но, зачем туманить мозг? —
Я б, всё равно, сменил свою обитель
На это место. Здесь бы я и сдох,
И глухо испустил последний вздох,
Не требуя ни почестей, ни маршей...
Но я умру в постели. В семь часов
Заверещит будильник, но лицо
Моё не сдавит миною уставшей,
Под этот перезвон, что так нелеп.
Я буду глух. И, к слову — буду слеп.
_____________
* Иллюстрация - Иероним Босх
сентябрь 2016
К слову
© Copyright: Семен Валлич, 2018
Свидетельство о публикации №118051807398
Свидетельство о публикации №118051807398
Рецензии
Очень сильно написано. Столько чувства и мысли! Спасибо за настоящую Поэзию!
Алексей Назаров 9 14.07.2018 06:43 • Заявить о нарушении
Алексей Назаров 9 14.07.2018 06:43 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.