Холодная и острая как бритва,
Полоска стали у меня в руке.
Ещё держать мне трепетно и дико,
Как будто чья-то жизнь весит на волоске.
И в мыслях образ: бешеной расправы...
Он смотрит жадно на меня.
Он требует кровавой драмы,
Восьмёркой в воздухе свистя.
Я отложу подальше, ту шальную,
Чтоб буйство не зажглось в моих глазах.
Ведь я и сам не прочь на учесть роковую,
В звенящей битве стали и огня.
И сколько раз возьму тебя я в свои руки,
И сколько раз, накрыт я буду - дикою волной.
До той поры, пока не притупляться муки,
Ошибок юности больной.
(январь 2018г.)
Мечь
© Copyright: Иван Гусаков, 2018
Свидетельство о публикации №118051806546
Свидетельство о публикации №118051806546
Рецензии
