Дядя мчится, свирепея,
Морда красная, как медь.
В шесть у дяди — диарея,
Он боится не успеть.
Он толкается, плюется,
Но не нам его ругать.
Что же дяде остается —
Он не хочет опоздать!
Он летит, надежду грея
Груз в пути не растрясти.
В шесть у дяди — диарея!
На часах — без десяти!
Тут уже нельзя иначе —
Могут силы подвести.
Пожелай ему удачи
И кустарник по пути.
Дядя мчится, свирепея...
© Copyright: Константин Аркадьевич Батарейкин, 2018
Свидетельство о публикации №118051709800
Свидетельство о публикации №118051709800
Рецензии