Антиверлибр

                Рече безумен в сердцы своем: несть Бог


Только глупец пишет о том, что видит.
Не переводить же мне, в самом деле, из головы на бумагу,
что вот я иду по очередному скандинавскому городу,
условному Хельсингборгу или Копенгагену,
и старательно стенографирую: дорогой дневник, сегодня я…
и ставлю галочку напротив графы «культурное просвещение»: done.

Когда я брожу по этой серости и сырости,
я вовсе не думаю о том, как же мне повезло,
и о том, сколько музеев я проскакала сайгаком,
и что нужно обязательно попробовать surstromming или поехать в Кёге.
На самом деле я думаю только о Вас,
иногда вспоминая, что не видела Вас уже четыре с половиной месяца
(каждый день эта цифра растёт, занимая собой всё больше места в моих мыслях
я боюсь, что она захватит меня целиком).

Вообще-то я презираю верлибры.
По-моему, нет ничего проще, чем вот так наляпать слов и сказать, что это стихи
(прости меня, о великий поэт, умерший некогда в Венеции!)
Как-то раз я была в музее, переполненном костями трёхтысячелетней давности, унылыми фибулами и наконечниками копий, линялыми гобеленами – в общем, всем, что я люблю больше своей жизни  –
и на каждой табличке текст располагался так, будто его нужно читать аки поэму,
и удивительной глубиной повеяло от описаний клещей для выдирания зубов и рассыпающихся скелетов;
как просто придать смысл бессмыслице,
записанной в столбик и без обиняков,
а если ещё и без знаков препинания
!!!
то ещё лучше.

А это – вот то, что вы читаете — вообще не верлибр, а древнеанглийская поэзия
о том, что сердце моё несётся по весеннему морю над вотчиной китовой и как там дальше по тексту впрочем неважно даже если я ошибусь в паре слов ведь только господним я дорожу блаженством а не жизнью мёртвой здесь преходящей!
Что значит – тут же нет аллитерации?
Конечно, её здесь нет.
Тут вообще ничего нет.
Разверзающиеся безвоздушные пространства, Гиннунгагап, движение по Зенону, «Чёрный квадрат» Малевича – всё это меркнет перед торжеством небытия этого текста.
И вообще.
Я вас всех обманула, это не стихи.
Разумеется, это не стихи.

Ведь только глупец пишет о том, что видит
и о том, что на самом деле чувствует.


29.04.2018