В его голове растёт дерево, сын и ветер.
Лишний глоток и вечер медленно пеленают.
Из всех неизведанных мест на свете
Лучшего он не знает.
В его суставах гремят короны и королевы,
Катакомбы, спектакли, рутина и кризис.
Пойдёшь направо – тебя убили, налево –
Тебе приснились.
В его морщинах черствеет соль, секреты и пепел,
Пешки, ноли, запятые.. Сон, колыбель и кошка.
Из всех неизведанных мест на свете
Лучшее – здесь.
Понарошку.
Понарошку
© Copyright: Катя Сичкарук, 2018
Свидетельство о публикации №118051708286
Свидетельство о публикации №118051708286
Рецензии