Тогда твой мир ещё не разучился улыбаться,
ещё не стал постыдной разновидностью эрзаца
счастливой жизни без забот и горя.
Там навсегда тебе останется двенадцать,
а каждый день твой –
раковиной с плещущимся морем
в безбрежном откровении сатори -
тогда ещё не уставал случаться…
Там иволга в высоких облаках акаций,
прощаясь с ночью, до сих пор поёт
и ловит бабочек июньского рассвета
прозрачным кружевом летящих нот.
Там детства бесконечное святое лето
тебя по имени по-прежнему зовёт…
Прочла ваш разговор - безусловно, здесь "сатори" в изначальном смысле. Та самая светлая безмятежность, которая вспоминается сейчас как воплощение счастья...
Алисс, для меня нынче определение любого состояния словами - не суть важно. Ваш стих вызвал во мне резонанс и попадание в момент прочтения в то, что я именую сатори. Пусть на краткое мгновение, но все же я ощутил все: счастье, его утрату, его то, что вы назвали "не уставал случаться"...."Случаться" для меня вообще ключ к пониманию того, как это на самом деле происходит. Причем это было так ярко, что я даже потерял на миг ориентацию в привычном и первоначально свой отзыв ляпнул в комментариях. Чем вызвал "гнев" умного и крайне образованного человека. Естественно "праведный". Что и признал безоговорочно, что для меня очень не характерно. И чему я несказанно рад и опять же обязан вашему стиху. Проблеску сатори, который он мне подарил. Этот проблеск неопределимого, но достоверного ощущения счастья, и теперь во мне. Я пишу сейчас в "этом"...И нет никакого соблазна спорить: кто знает состояние, а кто - не знает. Разрешение этого спора лежит не в плоскости спора. А потому бессмысленно. Для меня так. Обнимаю вас и целую ваше перо...Пишите еще)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.