О чем молчим временами

что есть тогда творчество?
это я вспоминаю то что забыл,
или подключаюсь к тому что генерирует пророчества?
что есть я и где грань между тем что заведено называть оно?
я задумываюсь над тем что познать человеку в полной мере не дано,
или сомнений рюкзак в этом вопросе
ключ от всего
 или пустота за которой цена время,
  и всё ради одного - некоего колеса поглащающего моё нутро?
  Но все ради чего?
даже это послание с вопросами кому посвещено?
Таким же как и я? тогда это мой крик
"Ау, я тут...
Где вы возможно бывали ранее,
Я впорядке , даже душой не раненый , и голова..."
Хотя кто знает?
Кто они и где я,
Какие различия, чего общего в обыденности дня?
Мои мысли не вполне спокойны, ведь они идут от себя
Тебе остаётся лишь прочесть не спеша
То над чем трудилась душа.
И услышать своей голос,
Что скажет?
Может у нас совпадает чередование жизненых полос,
Рисующих судьбы образ...