ранаНАграни

Час ночи...Чем бы мне заняться?
Да! Ведь лежат бумаги. Нужно прочитать.
Бессмысленно в сознании вновь копаться...
Но знать же хочется. Нельзя же ведь не знать.
На листиках так много разных буков
Мне непонятных, ясных лишь врачам
В груди те буквы отдаются стуком
И болью бьют, что входит по ночам.
Что за бумаги? Вскрытья документы.
А знаете как странно их читать?!
Хотела б счастья изливать моменты,
Но щас о счастье можно лишь мечтать.
Читаешь... ни черта не понимаешь.
Не понимаешь, почему, зачем, за что?!
Себя в те дни страшнейшие кидаешь.
Ничто не радует. Совсем, совсем ничто.
Ведь говорят, что дарят по заслугам...
Чем сильно так прогневал небеса?
Тем, что кому-то был плохим ты другом?
Тем, то твой голос громче, чем другие голоса?
А может тем, что ты родню несильно любишь?
Казалось любишь. Любишь больше всех.
А может тем, что много пьёшь, безбожно куришь?
Но не находится не в том, не в этом грех.
Тогда быть может мало созидания?
Быть может слишком много потреблял?
Как так то? Каждый день - старание.
В себе ты все пороки истреблял.
Быть может я за правильность страдаю?
Незнание меры - это мой порок.
Кого так сильно я улыбкой напрягаю?
Кому столь ненавистен стал со мной мирок?
Возможно я сама с собой враждую?
Сама в себя стреляю из ружья?
Порой мне кажется, что ночью умираю.
А утром воскресаю снова я.
Зачем придумано такое прозябание?
И в глотке многотонный ком из слёз.
В пустых глазах лишь сути отрицание
Вопрос застыл. Зачем её унёс?!