Вы убиваете поэтов,
Не действиями, а словами.
И подставляете под дуло пистолета,
Не делая щелчка годами.
Не думаете вы о чувствах,
О пылкости чужой души.
И зубы лишь сжимаете до хруста,
От зависти, что валит на отшиб.
В ночное время, в одиночку,
О стены разбивая кулаки,
Поэты собирают душу по кусочкам,
И убивают все свои мечты.
А вы же, там, наедине с собой,
От смеха надрывая животы,
Считаете, что творчество их- звук пустой,
Но вы словно кроты слепы.
Вам не понять, что стих- это сундук,
Там все эмоции и мысли,
Там всё что было... Столько мук.
И в этом всём так много смысла.
Поэты тратят время, ночи,
Придумывают рифмы невпопад,
И стих по двести раз отто;чат,
Но необходимый добьются результат.
Не убивайте вы поэтов,
Они такой уж штучный экземпляр
Подобный редким самоцветам.
Не отдавайте их в ломбард.
Вы убиваете поэтов
© Copyright: Юлия Сатхейм, 2018
Свидетельство о публикации №118051409571
Свидетельство о публикации №118051409571
Рецензии