Осядет шум от пройденных дорог,
в шуршание, листвой засыпанных, тропинок,
и буквы сложатся в кольнувший душу слог,
как рой, на солнце оседающих, пылинок.
В пугающем мелькании вёсен, зим,
в мгновенном блеске остывающего лета,
вдруг усомнимся — может, только спим?
Вскрик, из темноты ни эха, ни ответа.
Смешалось в мире всё — гапоны и цари,
наполеоны, цезари, тираны,
все примеряют на себя священный лик,
но их молитвы - скопище отравы.
И вроде делают, как писано в Завете,
под сердцем только - чёрный след гордыни,
пророки не нужны на этом свете,
с тех призрачных времён и до времён поныне.
Конечно, время всё расставит по местам,
и новые вожди рассядутся на царствах,
спиною, повернувшись к тем крестам,
разлив лекарство от обмана и коварства.
11.05.2018 Е.Борн.
Фарисеи
© Copyright: Женя Борн, 2018
Свидетельство о публикации №118051403515
Свидетельство о публикации №118051403515
Рецензии