Не устал я писать о войне

Не устал я писать о войне,
Хоть и хочется лирики очень.
Но сквозь сны всё летят Focke-Wulf,
Разрезая московские ночи!

И по-прежнему я в строю
В ополчении под Москвой.
Про войну я пишу свою!
Не убитый пока. Живой!

Нам в атаку. Уже рассвет.
Безымянные эти высоты.
Нам всего-то по двадцать лет.
И, конечно же, жить охота...

В снах моих нынче явь живёт:
Всё раскрашено в тёмно-алый!
С эскадрильей я в полёт,
Словно лётчик лечу бывалый!

Совершаю ночной таран,
Поджигаю я их составы.
Вот уже я по шею в воде
За Дунаем у переправы!

Эти сны мне даны с небес,
Чтобы помнить и видеть это!
Тот, горящий от взрывов, лес!
И кровавый пожар рассвета!

Я штурмую немецкий дзот.
Я тащу «языка» от фрицев.
Понимаю, что, вроде, сплю,
Но во снах о войне не спится!

Всё, как будто бы наяву!
Это правда! Не сны! Я знаю!
Я под Курском свой танк веду.
Я стою у Рейхстага в мае.

А под утро опять - вперёд!
По болотам с пехотой нашей!
По-пластунски четвёртый год
Мы на Запад рассветы пашем.

Это всё нынче нужно мне,
Чтоб мы ту войну не забыли!
И пишу я в московском сне
На Рейхстаге, что мы здесь были!

13.05.2018