***
Утро. Август. Дышит осень.
На дворе холодном тишь
Двадцать семь прошедших вёсен
В отраженье разглядишь.
Для кого пора грибная,
А кому лететь на юг…
Там и здесь не успеваю-
Разрываюсь, милый друг.
Третьи сутки дождь ретивый.
Жду на листьях желтизны
Заболеют вдруг ей ивы,-
Заболеют ведь, увы!
И как листья в поднебесье
Полетят сто тысяч стай
Над лугами и полесьем…
А люблю я все же май…
Нагоняет август тучи
Серебро вразлёт дождей.
Крайний месяц. Невезучий.
Я рождён средь этих дней.
1998.
Утро. Август. Дышит осень...
© Copyright: Олег Шувалов, 2018
Свидетельство о публикации №118051206060
Свидетельство о публикации №118051206060
Рецензии
