Город

Потому что искусство поэзии требует слов,
я - один из глухих, облысевших, угрюмых послов….
Иосиф Бродский
Конец прекрасной эпохи

Стены эти, хранящие вечные, странные сны,
Словно стражи, но слабеет стоящий у твердой стены
перед ветром.
А в зеленые дни цвет один — черно-серый базальт,
И стекает ползучая серость со стен на асфальт
даже летом.

Хоть король козырной, хоть шестерка в дрожащей руке,
Не пройдешь ты по этой дороге, увы, налегке
без носилок.
Но ни горькая правда, ни приторный привкус вранья
Не скрывают, в итоге, исходную суть бытия
от ухмылок.

И скрипят эти двери, без смазки, опять и опять.
Что же делать сегодня и как по ночам засыпать
не имеющим рангов?
Хоть и звезды на небе, но небо, как будто, голо.
Так куда же ты с шашкой полез, как в бреду, наголо
против танков?

Вездесущая боль подползает и бьет по вискам.
Заползаешь в подъезды — и кажется: там
будет проще.
Проще слушать дыхание новой весны и глядеть
На осенние лужи, и верить: не будут редеть
наши рощи.

Этот город, уставший, потерянный, как талисман,
Не излечит тебя от душевных, блуждающих ран —
не надейся.
Даже ветер, что вечности верный, покорный слуга,
Не гоняет листву по дворам, так что здесь и пока
громче смейся.