Стихи

Мои пальцы в очередной раз держат мышку
И я пишу, продвигая дальше свою нишу

Мои фанаты, словно у подростка зарплата
Их просто нету, хотя немногих и то сдул ветер

И я так рад, что мне отвечать не перед кем не надо,
Хотя, быть лишь перед собой в ответе.

Мне нету критики, мне нет позора,
Нет тех, кто по приколу заведёт со мною ссору.
И мой труд будет опять не оцененный
Так даже лучше, чем для тупых всё разжёвывать..

Меня не дразнят, не просят сочинять балады
И нет той зависти, которой каждый был не рад бы
Всё вроде мирно, и не храню в себе поэта
Но продолжать, как я вижу, смысла нету.

Быть может, через сотню лет мои стихи
Обделят тем необходимым им вниманием
Но я же смертен, человек, не властелин стихий
Так что, буду готов к тому зарание.

Пусть тот не разумный, что осмелится, Взглянуть, на мой внутренний мир,
Будет крутится возле них словно мельница
Ожидая увидеть конец различных сотир.
И пусть схватит его тогда непонимание,
Как такое необразованное чмо
Только, силой воли, разумом, своим
 старанием
Способен разъяснить что добро, а что есть зло.