О памяти, чувствах и смысле жизни

Что делает поэта поэтом, писателя писателем, человека человеком? Пожалуй, чувства, мысли и реакции на происходящее, наша жизнь, наше окружение и события вокруг. Тогда мы - это наша память? Но в данный момент я не помню всей своей жизни. Недавно перечитывая «Войну и мир» Толстого, находясь под впечатлением прочитанного, я вспомнил давний эпизод своей жизни. Мне было лет 16, мы с отцом по весне пошли на охоту в лес. Ничего особенного, описанная во многих литературных произведениях тяга. Отец давал мне своё старенькое ружьё 16го калибра и показывал где лучше встать. Мы расходились и стояли вечернюю зорьку, под несмолкаемый птичий гвалт весне и новой жизни. Но я, как Николенька у Толстого, стоял и разговаривал с провидением, богом, в общем с высшими силами. Я по детски просил: ну пусть вальдшнеп налетит на меня, а лучше тетерев спешащий на ток, а ещё лучше глухарь, не с того не с сего сошедший с ума и вынырнувший в мои объятья. И вот читая книгу, я до мельчайших подробностей вспомнил один из тех вечеров и свой охотничий трепет до звона в ушах. Как ловко память подсунула мне пример из моей жизни. А разве вчера, трясясь в душном метро или за ужином дома, я это помнил? Нет! Память услужливо подсунула мне этот кусочек моей жизни в нужный момент. А вот ещё один пример, противоположный предыдущему. Оговорюсь, это очень редко бывает, но всё-таки, пару раз у меня это было. У меня очень много стихов. Иногда я начинаю их перечитывать, особенно интересно бывает полистать старые черновики. И вот натыкаешься на стихотворение и не можешь вспомнить, как и когда ты его написал. Напрягаешь память, мучаешься и ничего. Странно, почему память в одном случае подсовывает тебе целый кусок жизни, давно ушедший, нигде не запечатлённый, в мельчайших ярких подробностях. А вот тут, на бумаге записаны твои чувства и ты не можешь их вспомнить. Еще одна странная вещь. Когда берёшь в руки свои старые стихи, рассказы и прочие опусы, совершенно чётко отдаёшь себе отчёт в том что сейчас ты думаешь и чувствуешь по другому, чем когда ты писал сии вирши. То же самое с некоторыми поступками и чувствами из прошлой жизни. Вы скажете это не странно, это естественно, ведь мы меняемся, меняются наши знания, меняются условия вокруг нас, посему это нормально. Но как с этой охотой, выскакивают некоторые воспоминания в первозданном виде, не искаженные настоящим. И в них ничего не меняется. Почему? Быть может это самообман? Быть может они изменены, а сознание подсовывает их как оригинал? Мы с детства раскладываем время на прошлое, настоящие и будущее. Но разве это правильно, если живём мы только здесь и сейчас? Мы не можем вспомнить, что нас нет. Не можем вспомнить, что мы появились. Не можем представить, что нас не станет. То есть я, конечно, представлял себе, что умру, но как? Я представлял жизнь после меня. Я не могу представить смерть, как конец. Можно представить, что ты ничего не видешь, не слышишь, не чувствуешь, но это всё равно ты. Да и вообще про будущее, оно ведь очень абстрактно и нереально. Что такое будущее? Это наши мечты, фантазии. Мы не можем запрограммировать ничего. Не буду мрачен, как Булгаков и оставлю тему смерти. Но ведь даже простое, маленькое счастье, например как поход на шашлыки, мы не можем предсказать. Скажем, запланировали, на выходные идём. Друзья, дети, гитара всё просто. Но кто-то не смог прийти, ты подвернул ногу по дороге, а жена забыла соль, да ещё и струна на гитаре лопнула. Или наоборот, приехал неожиданно желанный друг, которого сто лет не видел. По дороге нашли чудесные весенние грибы, где и не ждали, а мясо просто на языке таяло. Мы даже не можем повторить ни одного мгновения жизни, чего уж там говорить о планах. А ещё, иногда, память подсовывает то, чего и вовсе не было. Ну вот, положа руку на сердце, скажите было у вас такое? У меня было. Проще всего себя на этом поймать в текстах. Ты думаешь, что написал то-то и то-то, а по факту совсем противное. Но бывает и в жизни, вроде чётко помнишь, что позвонил на работу и сказал, что не придёшь, ан нет, не делал ты этого . Нам говорят, что есть память подлинная и есть подложная, а так ли это? Нет не так. Память подкрашивается чувствами, причём чувствами нашего здесь и сейчас. По сути она вся немного подложная. А что значит немного? Это значит она не на сто процентов достоверная. Чем характерны яркие воспоминания? Тем, что мы их переживаем здесь и сейчас, как тогда. Но так ли это? Думаю нет. Мы не можем увернуться от того чтобы не придать им сиюминутный эмоциональный фон. Получается, наше прошлое корректирует наше сейчас. А наше сейчас формирует прошлое и представление будущего. Вспоминая себя в детстве и наблюдая за детьми сейчас, скажу, что дети счастливее взрослых. Потому что они не задумываются о счастье, они его чувствуют. И это отнюдь не эгоистическое счастье, нет. Ребёнок счастлив не только когда хорошо ему, а когда хорошо всем вокруг. Ребёнок счастлив от добра, он чутко воспринимает и позитив, и негатив вокруг себя. У маленьких детей короткая память и нет прожектов на будущее. Они не анализируют настоящее. Но вот мы растём и начинаем думать, начинаем помнить, начинаем мечтать. Счастливее мы становимся? Нет, наверное. Но нам нужна память, нам нужны химеры, нам надо анализировать, мыслить и планировать. А зачем? Для побед. Разных побед: над реальностью, над собой, над провидением и, конечно, над другим человеком. Так что такое человек? Это память, чувства и планы, для его здесь и сейчас которое он хотел бы направить к счастью. Это инструменты и защитные механизмы данные нам с рождения. Может потому память и не стопроцентна. Наверное ничем не стоит пренебрегать, особенно когда ты идёшь по дороге, не зная маршрута и конечной цели. От начала времён и во веки веков мы точно знаем только одно, что идти надо, но почему не можем сказать. Зачем я это писал и думал? Не знаю. Скорее всего опять для маленьких своих побед. А может эти измышления помогут кому и на его вечном пути. Не будем ставить ярлыков, оставим прочитанное в прошлом (в памяти)и снова пойдём вперёд.