Под Луною ничто не ново..

На одно из замечательнейших произведений автора  Девочка Грусть : "И я ведь тоже".
 

Это, видно : по венам течёт, поэтов...
Да не таких, что малюют для всех и — напропалую,
А тех, кочующих где-то себе по свету,
И навсегда одиноких. Чужую всё боль врачуя...

Рядом идущие просят : ты, мы'сли тише,
Ведь твои мысли так бьют, что : заткнуть бы уши!..
Свежего ветра порывы навстречу. Но, нет. Не слышат...
Выбор всегда жестокий и нет сил — слушать.

Мёртвые те, кто не чует, неймёт — стихии,
Что : раздербанят,  растреплют живую душу,
И безнадёжен не тот, что — не раз не слагал стихи,
А тот, кто глух, и так хочет казаться "лучшим"...

Чтобы, записан навеки остаться в графу : "хороший".
И улыбаться. Ещё не сложилось, наверно... Тоже.
И, затерявшись, среди сотен тысяч таких, прохожих,
Мимо идя, обходя по косой, всех бездомных кошек

Врать бесконечно себе. Чтобы : сбежать подальше.
Вроде, от — скуки, твердя бесконечно себе : довольно!..
Так у них принято, знаю. Но это всё  — фатум фальши.
Если ты умер давно, то конечно : тебе не больно.

Боль ничего не значит. но есть — другое...
Ярким снаружи, но мертвым внутри, ну нет, спасибо!..
Ноль на ZERO поменять, это всё — пустое.
Стереотипы. Бессонница. И, на безрыбье – рыба...

Нет, это всё — разъедает живое сердце.
Хоть и не слышат, кричи – не кричи. Напрасно.
Маски утащат с собой же : кричишь!! Но — закрыта дверца...
Ты не стучи.  Не кричи. Ведь тебе — всё ясно.

Среди "ванильных и клёвых", тебе нет места,
Ты же поэт, а у избранных — крест пудовый!
Там,  в постпространстве всё также : темно и тесно,
А под Луною, всё также точно — ничто не ново...