За болезнь... , что зовут любовь...

Ты смакуешь коньяк,
             у меня на столе водяра,
Одинаковый сплин
             посещает сегодня нас.
Не понять, почему
             мы по жизни с тобой не пара.
Ты опять говоришь,
             что всё это не в первый раз.

Ты достала Таро,
             мне толкуешь о гороскопах,
Мне на них наплевать,
             я по жизни бродяга волк.
Только вот от чего,
             я так сильно тобой потрёпан
Не возьму я никак
             в свой осмысленный волчий толк.

Ты там где-то в Москве,
             я на Невском сижу в шалмане,
А с тобой говорю,
             будто рядом сидим вдвоём.
То ли это судьба,
             то ли разум плывёт от пьяни
И от мысли о том,
             что не скоро ещё споём.

Наши души с тобой
             видно вновь в небесах столкнулись,
Им на нас наплевать,
             что им душам какой то сплин.
А вот мы поутру
             друг без друга опять проснулись.
Как всегда ты одна...,
             в это утро и я... один.

Впрочем, чёрт с этим всем,
             всё равно как всегда прорвёмся,
Раз уж оба хотим,
             значит встретимся точно вновь.
Наливай-ка ещё,
             друг от друга вдали напьёмся.
Будем пить, как всегда,
             за болезнь…, что зовут любовь...


Рецензии
Своеобразное восприятие и описание тоже из ряда вон выходящее, где не очень доверчивый автор называет себя волком, но тем не менее, он падок на любовь...
Понравилось за необычную глубину рассуждений.

Рабия Магомедова   21.11.2018 19:16     Заявить о нарушении
На странице написана правда. Вот такой вот и есть волк, который вечно бежит, но может быть в глубине души хочет остановиться...
Хотя есть ли смысл...? Много ли глотков освежающего встречного ветра осталось на нашем пути?

Оленин Александр   22.11.2018 21:23   Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.