Вся прокурена квартира

Вся   прокурена квартира,
Везде валяются стихи,
Вонь  плывёт чуть   из сортира,
С ней слова   из  чепухи…

На столе и самогонка
И букет – цветов не счесть.
В ароматах  душе горько –
Счастье! Где, моё,  ты есть?

Ты сегодня не со мною -
Со мной  в  доме   тишина.
В ней ползут слова с любовью  -
У меня ведь ты одна…

И с тоски вдруг появляются
Строчки, что совсем не ждал -
Кто в любви так объясняется?
Ты бы лучше  написал:

« Спасибо тебе за  любовь.
За жизнь со мной и за терпенье.
Спасибо, что рядом со мной
И в счастьях   ты  и в огорченьях…

Живём  мы   с тобой много лет
И спорим  средь дней  и скандалим,
Богатства  у нас в жизни  нет,
А есть  что сейчас   – не считаем…

Звоню я тебе иногда,
Боясь разбудить ранним  утром
Ты мне говоришь – с кем беда?
Тебе я  шепчу очень  глупо:

Давай, здесь  все брошу дела,
И завтра вернусь из разлуки,
Но  слышу – вчера я ждала,
Что мне позвонишь ты от скуки...»

Давно я  хот ел  позвонить,
Спросить – без меня как живётся,
И  рядом с тобой погрустить –
Вдруг было что – снова  вернётся….

Но  вся прокурена квартира
Без тоски и без забот .
Вонь плывёт  чуть  из сортира  -
Никто в ней больше не живёт…