А поэтам не идут вязаные кофты, хорошо на них сидят косухи и манто.
Пусть в шкафах у них в квартире моли передохли,
Тараканы убежали в старое ведро,
Мухи в ступоре от скуки, богомоли - в яде, -
Не значительны потери: мысли в голове.
Ночью думают поэты о богатом дяде,
Иль о тёте, что не важно. Может, о толпе.
Рукоплещет рать таланту, роясь по карманам.
И, возможно, не молчит, может поорать...
Утро вскроет светом гной в прыщиках обмана,
А поэтов, как обманов. Говорят: нас рать!
Насекомые в коме
© Copyright: Аня Вешнякова-Иванова Новодвинск, 2018
Свидетельство о публикации №118050906118
Свидетельство о публикации №118050906118
Рецензии