Сухо с утра во рту, в доме предательски пусто. Мысли, как рифмы, назойливы, одинаковы и глупы. Ты вчера был Паспарту, Фигаро и Заратустрой - обезьянничал, каламбурил, сыпал истиной для толпы. Истиной...Пошло как. Треплешь себя за карманы, вслушиваешься - хоть бы хрустнули пара-тройка купюр. Находя, надеваешь пиджак на тремпель. Все еще пьяный.Один вечер за годы пустых надежд - такой вот валютный курс.
Ты всегда был как пилот самолета с зудящими от ветра крыльями, который давно запустил мотор, но боится убрать шасси. Теперь ветер в ушах ревет, в волосах - аэродромная пыль, а от мыслей вернуться в старую жизнь, Господи, упаси. Еще, мой Бог, раз не сложно Тебе, храни от покоя и скуки, от издателей, критиков, меценатов безжалостных и скупых.
Поэт выходит к своей толпе. Толпа тянет к поэту руки, наматывая на кончики пальцев нити его судьбы.
Утро творческого человека
© Copyright: Светлана Фалева, 2018
Свидетельство о публикации №118050905436
Свидетельство о публикации №118050905436
Рецензии