Привязанность

  Она приходит домой уже за полночь, заваривает черный чай. Усаживается за лэптоп: клавиатурой стуча, пишет в своем блоге о том, как не может уснуть по ночам. Ходит по дому, думая о простых вещах: о диетическом завтраке из зелени и яиц, о ценах на книги, глупости без границ, о том, что в мире из восьми миллиардов лиц на одного журавля приходится сто синиц.
 Она засыпает возле письменного стола. Ей снится город из радуги и стекла. Она идет по умытым улицам, в чем была, волоча за собой банальные два крыла. Ей снится, будто весь мир состоит из чудес: будто бы город пропал, появился лес, вырос, как будто бы с неба на землю слез, будто в нем на опушке играет живой оркестр.
Ей все еще снится (на утро не вспомнит), что первая скрипка берет пару лишних нот, после которых на землю падает небосвод, становится ясно – что-то произойдет.
  В тоске, в предвкушении, беззвучно во сне крича, она просыпается. Гаснет в ночи свеча. Чувствуя слабость в щиколотках и плечах, у двери проверяет присутствие в ней ключа.
…Когда внутри пустота, а снаружи молчат, когда боишься завыть, как пятьсот волчат, спасает обычно заваренный черный чай.
И вот эта привязанность к нелепым простым вещам.


Рецензии