Этот день

Нету больше маршрутов и транспорта,
А впрочем не великая разница,
Ночь играет со мною, дразница,
Переулками тихих аллей.

 Я бреду, вскинул гордо голову,
А луна смотрит в спину с укором,
Отмеряю шагом заборы,
Догоняя ушедшую тень.

 Не пойму, то тоскливо, то весело,
На суку желанье повеситься,
Мысли крутятся вихрем нелепицы,
Вороша прожитый день.

 Жизни нет, смерть тоже не властвует,
Замираю где-то в пространстве я,
Между миром и следующей станцией,
Гонит поезд, «Прожитый день».

 Сокращается путь, как пружина,
И колёса стучат брезгливо,
В лицах серых, мазанных глиной,
Различаю своих друзей.

 То ли выцвела из жизни радость,
Обесцветив уходом в праздность,
Или глаз потерял спектр красок,
Зачеркнув мир в серый пастель.

 Вдоль прохода сидят пассажиры,
Время тянется лентой ленивой,
Удручающе, неторопливо,
Вновь вхожу в этот, “прожитый день“.

 Растрепалась нить разговора,
В остеклённых домах из бетона,
Пылью мается, мечется, стонет,
Оседает слов канитель.

 Всё уходит, было и не было,
Убегая, тень, на последок,
Закидала все мысли пеплом,
Ну что ж, здравствуй, “прожитый день“.

 Снова серые лица бетона,
Снова люди, стеклянным забором,
Разграничил точёным узором,
День зовёт покинуть постель.
Надоел, ты мне, проклятый день.