Я вряд ли писатель и вряд ли бог,
С коленки куда-то листок
Ползёт... как рука, эпилог,
Где больше всего места, рассматривает носок...
Носок башмака, ему в нём много пройти ещё
Дорогой или небес размазанною строкой,
Когда дух, потерявшись, бурчит "и чё?",
Что делать? строки давить... ногой.
Да, вдавливать, словно землю, в шар,
В тот шар, что земным зовут,
Когда первых, не писанных, строк угар
Святые в себя призовут.
Я вряд ли писатель и вряд ли бог
© Copyright: Аврора Сонер, 2018
Свидетельство о публикации №118050807489
Свидетельство о публикации №118050807489
Рецензии