***

Слова ложились на бумагу и я писал, что все вверх дном
О том, что нет на свете счастья,
О том, что жить приятнее с котом.
И говорил, что жизнь зараза -
Все время где то...
За окном.

Чернила пачкали бумагу
И я писал, писал, писал
И с каждым словом, с каждой буквой
Терял все то, что так искал.


Рецензии