Соловью

 

Не думай меня переплакать, не думай. Такую печаль
Ещё не знавал никогда соловьиным ты сердцем, дружок.
Слова – это горы. Не каждому могут прийтись по плечам.
Слова не погасишь, когда глубоко (чрезвычайно!) зажёг.

Ты пой, маневрируй. На песни слетается даже любовь,
По кронам причалив. Её смоляной покорившийся глаз
Зараз подытожит, как точка в куплете, всю брачную молвь.
Ты лгать не способен, хоть пышные трели твердишь напоказ.

Слова же обманом гнушаться не станут. Слова – человек,
Которому браться присуще за выплавку лезвия, пуль.
Слова – это страшно. Язык их оттачивал долго – прибег
К словам, будто к пыткам. И вытерпеть больно. Смогу ль?

Не думай меня переплакать, не думай. Я слёзы сотру,
Но горечь их будет в груди собираться клеймом (не сотрёшь),
Ступней моих слабость, мороз передастся земному ядру
И слову.
А слово – скрежещущий в челюсти звуками ёж.
      
Непросто таиться пернатому в мире звериных когтей –
Мы в этом сойдёмся. Но жалобы лить не в твоём амплуа.
Под солнечным ливнем невзрачные крылья всегда золотей.
Ты ждал. Ты дождался союзницы счастья. Она подплыла.

Раскинулась чаща объятьями сотен ветвей. Полети.
Меня подзывают другие леса – те, что в пыль сожжены.
Слова – это пламя, с которым столкнувшись, горю на пути.
И треск сосняка.
И пурга умирающих вишен.   
И сны.

07/05/2018