Заострились черты у твоей неисполненой песни...

Заострились черты у твоей неисполненой песни,
Кризис щедро накрыл с головой твою странную суть,
Душевой не хватает сырых полотенец и плесени,
Зато в сердце они, как грибы, непрерывно растут…
Простирается ночь в барабане на пять килограммов,
Вот и звезды искрят, а до этого - пятнами тьма…
Ты глядишь, как слепой в никуда, за оконную раму,
Ты планируешь сон, ночь планирует жизнь за тебя…
Из флакона духов распыляя приятные чувства,
Замирает рука, в ожиданье большой похвалы.
Но в ответ-тишина оседает на простыни густо,
Как прибрежный песок от уставшей соленой волны.
Все обычно мертво, ничего не горит пожеланьем,
А хотелось костра, и босых поцарапанных ног.
Неземную любовь ты опять посчитал наказаньем,
А холодный расчет, как спасенье принес на порог.
Передумано все, на сто раз, и не зная предела
Твоих вечных сомнений субстанция, словно слизняк
Заползает в души твоей пристань - бездушное тело,
И обратно из пропасти этой не выйдет никак.