***

О чём мы ещё не успели, мой воображаемый друг?
Мы взрослые. Просто стараемся избегать этого факта.
Любыми путями. При прочих равных мы выбираем те, что ведут на юг.
Но в целом, куда важнее, как ляжет карта.

Похоже, расклад известен, и он раз от разу такой,
Как бы ни хотелось иного мне, тебе или Кортасару:
Всегда есть какая-нибудь Фелиса под рукой,
И нет, а, может быть, и не было никогда, той самой Сары.

И мы отстранённо и даже с подобием улыбки на глупом лице
Смотрим, как крошится в  чуждых пальцах, как обращается прахом
Всё то, что содержит в себе центр нашей жизни, всё, что для нас бесцен-
Но. Позже мы приходим в себя, и чтобы не давать маху,

Уже наша, надо сказать, ни разу не вздрогнувшая ладонь
Сжимает нежнейшее горло чьей-то надломленной песни.
И каждый безгласым движется дальше, теперь не тронь.
И руки по локоть в нотах, но кажется - так интересней.

Круг этот замкнут, как обрамлённый лианами Поль Гоген,
И до сто первого знака упрямого числа пи порочен.
И мы опять просыпаемся среди незнакомых стен,
И запоминаем, как буквы, рисунки обоев до следующей ночи.

Ведь если долго, да, чёрт возьми, если бо;льшую часть жизни чего-то ждёшь,
Кто, какой уважающий себя демиург посмеет не дать ответа?
Оттого и хлещет нас стылый дождь
В это воображаемое лето.

31.07.2017