Я умею ждать

Я умею ждать. Это не дар, это выработанный навык. Ждать приходится всё: кофе в Макдаке; человека с которым хотел его выпить; смски, что он не придёт; извинений, которые так и не последуют; вечера, когда стоя на балконе 18 этажа, упрёшься лбом в согретое последними лучами стекло и будешь чувствовать как оно вибрирует в такт порывистому ветру, насвистывающему в щелях не плотно закрытых окон. Ожидание грядущего томительно тянется тягучими потёками твердеющего воска и в этом смертельно неторопливом движении вся грация хищной неотвратимости времени. Но не ждите, что я перестану ждать, хотя бы потому, что лучше этого так ничего и не научился уметь. Чему бы не учился, я ждал большего, чем оно было, то ли от из-за маниакального перфекционизма, то ли от обостренного инфантилизма, то ли от умножения первого на второе. На второе, кстати, предпочитаю печёнку с брокколи, не потому, что нравится, но потому, что полезно, но и этого приходится ждать, с тоскливым знанием, что перед сном, втихаря от близких, возможно, в кладовке, съем круассан с карамелью и жду, ведь это я умею лучше прочего.