Это лобное место под названьем подмостки.
Арлекины и маски царят на эстраде.
Как распятые нервы прибитые доски,
По которым так больно бьют лампы и взгляды.
А еще – микрофон. И судья, и истец.
Совесть, голос и память, что хранит чей-то стон:
Так бывает – как викинг умирает певец,
Но не меч, а посмертный в руке микрофон.
Здесь – игра. Здесь – сценарий. И – сценический плач.
Но тогда почему мне не спится от боли?
Словно рану смычком разбередил скрипач,
И вложил Арлекин в кровь кристаллики соли.
Сколько слез в его смехе, наших и персонажей!
Сколько грусти за гримом не дано угадать!
Вот – талант : его крест – слава и распродажа.
Он – смешит, мы – смеемся. А надо б рыдать.
Вот окончен спектакль, и – оваций обвал.
Дали занавес, яркой полосой прочерченный…
А мне хочется встать, закричать на весь зал:
Сцены – это трагедии! Занавесьте их черным.
Это лобное место...
© Copyright: Алексей Беляев 4, 2018
Свидетельство о публикации №118050602687
Свидетельство о публикации №118050602687
Рецензии