Безлико, на вынос идет за днём день.
Затмило в душе, закружилась метель .
И синяя кожа, потерянный взгляд,
Останется хрип на замерших устах.
Безвкусен, прекрасный, но сгинувший мир.
Старается он показаться живым,
А в темных углах распластался один
Который хотел, терпел и любил.
Навязано, терпко, ужасно на вкус
То чувство к которому я так стремлюсь.
А я ли?
Быть может чувства мои
Совсем из чужой, беспросветной души,
И сердце обмануто в тысячный раз.
Любовь есть монета игры в перформанс.
А я ли?
© Copyright: Аким Акбаров, 2018
Свидетельство о публикации №118050610126
Свидетельство о публикации №118050610126
Рецензии
