Острыми иглами холод впивается в кожу,
Цепкими пальцами сердце сжимает тоска,
Тонкая стрелка секунды тягучие множит,
Щёлкает револьверной осечкою у виска.
Время густеет смолой, разум в оцепенении,
Как в янтаре, застывает в нём, еле дыша.
В чёрных провалах зеркал ухмыляются тени.
Мечется в скованном теле немая душа.
Ждёшь, как спасения, первых лучей рассвета,
Тревожные мысли прогнать пытаешься прочь.
Но ты понимаешь, насколько бессмысленно это,
Уже поджидает назад своих пленников ночь.
Бессонница
© Copyright: Анна Атаулова, 2018
Свидетельство о публикации №118050509998
Свидетельство о публикации №118050509998
Рецензии