Нельзя, никак нельзя
По этой душеньке – ножом!
Она подобна бури иногда.
Порой спокойнее утра.
Частенько в ней туман и мгла
Сплошная, вообще, кутерма.
Спокойный сон… и вдруг кульбит
И голова в ногах лежит.
Избытком страсти задымила
И под пятою лишь остыла.
То мыслями полна, тучна,
То тоньше стана тростника.
То в ней оркестр заиграл
И «сатана там правит бал».
То неживая, тише мыши,
Бывает ростом выше крыши.
То, вдруг, в комочек вся сожмётся.
Из гнева… сразу улыбнётся.
И говорит, и говорит
Могучий мозг собой затмит.
Она всеякая, любого рода
И благородная её работа.
№ 911. СЕНТЯБРЬ 2014 г.
Душа поэта
© Copyright: Николай Матай, 2018
Свидетельство о публикации №118050508631
Свидетельство о публикации №118050508631
Рецензии