А стих не продать. В этом карма поэта

-Стихи! И недорого! Милый, возьми,-
Прохожему крикнула парню с гитарой.
-За строчку рублей ведь не больше семи.
А ты, вон, играешь, быть может, спеть надо?

-Стихи! Все со смыслом! Бери! Подходи!
Купите по строчке и маме, и сыну.
Быть может продам хоть немного к семи.
Там третий звонок. На галерке мне видно.

-Стихи! Чуть охрипшим молю голоском.
Ведь время к пяти, но спетакль не оплачен.
Стыдливо копаю в сугробе носком.
Плохой продавец. Стыдно как-то. Я плАчу.

-Стихи... Заработать бы мне на билет,
-Продам! Нет, отдам! Шесть рублей лишь за строчку...
Бездарно. Свалилась надежда в кювет.
Мочалки соседки купили досрочно.

И даже мороженный пальмовый снег
Был продан зимой побыстрее, чем строчки,
Что мертво впаялись и вмерзли в контекст.
Остались поэту на память бессрочно.

Носок сапога в этот день до основ
Стал стертым. К семи наскреблось пол билета.
Спектакль начинать. Вот и третий звонок.
А стих не продать. В этом карма поэта.