Снегопад

                Я - не первый воин, не последний
                А. Блок


Затянулась зима до апреля,
тихо дворники сходят с ума,
снег картинно углы брадобреет,
гробит крыши, роняет дома.
На дорогах буксуют машины,
и колотят железные лбы.
Постовые, глотая аршины,
протоколов теребят чубы.
Затаились бомжи по подвалам,
на гибридных раздувшись кормах.
Мир елозит под снежным обвалом,
стынет в легких химический прах.

Утром встанешь, термометр лиловый
ртутный столбик под кожу загнал.
Всей душой, обожжённой глаголом,
я тщету стихотворства узнал.
А за дверью сугробы, сугробы,
тощий клен вертолетики шлет.
Ты смотри, путешественник, в оба –
гололед дело скользкое шьет.

Я не первый чудак, кто под толщей
языка онемел и оглох
для того, чтобы чувствовать больше
за пределами жизни и слов.
Безымянный, поверженный, грешный –
я к земным передрягам готов.
Скоро лето – и воздух кромешный
Не помеха дыханью стихов.

Миру светит любой стихотворец,
даже самый тщедушный поэт
поднимается, как многоборец
в снегопад, если выхода нет.
Он встает, еле дышит от страха,
что-то шепчет, смотря в небеса,
и поземка тлетворного праха
сладкой пудрой щекочет глаза.