Жалко, что ты жива...

Жалко, что ты жива,
прима театра дешёвого.
Сколько еще жевать-
пережёвывать
что поросло быльем
и отцвело бурьяном?
Все ворошишь бельё,
манией обуяна.

Вот бы лежала ты
в тесном своем гробу,   
в облаке духоты,
слушая, как кроты
роются наобум.
А по тебе ползли б
склизкие гады.               
Но и случайный всхлип   
явно не умилит      
алчной бригады.      

Если б была мертва –
это же проще
даже чем дважды два,
чем неуклюжий росчерк.
Тлеешь, а сны ясны,
подбородок подвязан.
Крест из простой сосны
установлен под вязом…

Я бы тогда сочинял
с чувством такта
про печальный любви финал –
мол, так-то.
Я бы пошел в распыл
весело и картинно,
дружбу свою крепил
с хмелем и никотином.

Стала бы ты звездой,
мифом, легендой, песней!
Ну а теперь седой,
высохшей и безвестной,
сплетнями тешишь гнев
в мире своей палаты.
Сгинь оно все в огне!
Лучше бы умерла ты.

Боязно было, да?
Вышло гораздо хуже –
внутренняя пустота
и ничего снаружи.
Прошлой надежды мыс
смыло на взгляд эксперта.
В смерти твоей был смысл,
только чего теперь-то…