В память об отце

Ору: мне больно, но не режьте вы меня!
Оставьте всё как есть на месте.
Прожил как мог во всём других виня.
Жаль, для врачей мой возглас неуместен.

Диагноз прям и строг - как приговор!
Уверен как за службу наказание.
Да вру, что не подлец я и не вор.
Ждал бонусы и вот взамен страдание.

Как будто жил, любил, надеялся как все!
Жизнь прожигая - тратил, о себе не думал.
Вот на столе лежу во всей своей «красе».
"- Да не жилец", хирург вздохнув подумал.

Он сдержан и под маской взгляд молчит.
Что я читаю мысли, Он не знает!
Сердечко под простынкой слабо, но стучит
И медсестра салфеткой пот мне утирает.

Постойте, уже поздно резать, удалять!
Что я нажил своей душевной страстью.
Мне так привычно с болью принимать:
Расплату за стремление к несчастью.

Ну вот и всё, конец, а может я в бреду?
Крик, стоны, тени с хохотом мелькают.
По коридору тёмному, как пёс на поводу -
Ползу, а может тянут, за таким не прилетают.

Да, всё уже наверно позади и чёрт с ним!
Сожгите, превратите прах мой в пепел.
По  жизни не любил тоски, холодных зим.
Надеюсь лик моей души для всех был светел.

05.05.2018