Поёт, децибелит в динамик попса,
То хрипы, то шёпот, редки голоса,
И бой барабанов, и дикий там-там
С английским акцентом звучит тут и там.
Я слушать готов, как и все – не ханжа,
Когда эта музыка мне хороша.
Пусть будет и Моцарт, пусть будет Кузьмин,
Свиридов и Гудман, Газманов один,
Крутой, Николаев, Добрынин и Григ,
И многих попсистов отчаянный крик.
Но вот всё замолкло, захлопнулась дверь,
Умчался авто, словно раненый зверь,
В леске, на полянке остался тот мир,
Который не рвёт изначально эфир.
Я слышу, как муха гудит у листа,
И песнь комара откровенно проста,
И ветер, и дождь, и журчанье ручья…
А чья это музыка? Знаю я чья.
Природа не только живого творец,
Она музыкант, и поэт, и певец.
И с нею нет равных, и только попса
Скулит сиротливей бездомного пса.
Поёт, децибелит в динамик попса
© Copyright: Тихон Кузьмичев, 2018
Свидетельство о публикации №118050502283
Свидетельство о публикации №118050502283
Рецензии
