Как на палитре краски неба пышут,
Во всех оттенках чудотворец – свет,
И облака волшебной кистью пишут,
Меняя незаконченный сюжет.
Вот, кажется, Толстой с «Войной и миром»
Взошёл на рукотворный пьедестал,
А здесь поэт терзает свою лиру,
Спасительную рифму подыскал.
К другим мирам взор кинул Циолковский,
Как будто сам готов сейчас лететь,
Царь Ваня Грозный сыну по-отцовски
Смертельную раскручивает плеть.
Задумался над чем-то Солженицын:
Мир – не Гулаг, но всё ещё бардак.
И проплывают мимо лица, лица,
Которые не вспомнятся никак.
Вот кони – годы пропастью несутся,
Высоцкий просит их помедленней лететь,
Но кони облачные рвутся куце,
А песни будут на Земле звенеть.
А вдалеке, под розовые ветры,
Подставив крылья, лебеди плывут,
И тают, растворяясь незаметно,
Под каркающий чей-то пересуд.
Как на палитре краски неба пышут
© Copyright: Тихон Кузьмичев, 2018
Свидетельство о публикации №118050502251
Свидетельство о публикации №118050502251
Рецензии