Что под круглой синью шершавый лес
у меня на глазах шумел,
рассыпался шорохом, тихо нёс
околесицу, спал и пел,
начинались листья как на духу
без задоринки из сучка,
а гнездовья дикие наверху
поживали исподтишка –
это знал я точно в жару и степь
городов, но не знал, к чему
эта хмарь дерев, эта глубь и крепь,
ровно по сердцу моему.
И когда сам лес тот над головой
шапкой зелени на холме
надрывает воздух, а ты живой
у подошвы, в своём уме,
то в кармане Камы рукав реки,
голос облака по воде –
не с тобой, конечно, и не с руки,
и ничто уже, и нигде.
Сторожа ход рыбы в гребной волне,
щёкот ястреба на лету,
ни о чём молчишь в настающем дне,
закипая в честно;м цвету,
и из тени прошлого впереди,
из того, что ты здесь жилец,
из созревшей речи в своей груди –
появляешься наконец.
Что под круглой синью шершавый лес...
© Copyright: Женя Морозов, 2018
Свидетельство о публикации №118050409339
Свидетельство о публикации №118050409339
Рецензии