Скрип

Я, всего лишь скрипка, скрипочка,
Играющая в руках
Одного виртуоза-призрака,
Что скрывается в облаках.

Он водит смычком, как лезвием,
По струнам души моей.
И музыка бесполезна,
Если нет грусти в ней.

Но иногда так случается:
Выпорхнет бабочкой боль,
И сердце моё улыбается,
А тогда уж послушать изволь!

15.10.2006 г.


Рецензии