Скрип
Играющая в руках
Одного виртуоза-призрака,
Что скрывается в облаках.
Он водит смычком, как лезвием,
По струнам души моей.
И музыка бесполезна,
Если нет грусти в ней.
Но иногда так случается:
Выпорхнет бабочкой боль,
И сердце моё улыбается,
А тогда уж послушать изволь!
15.10.2006 г.
Свидетельство о публикации №118050405603