Я,всего лишь скрипка, скрипочка,
Играющая в руках,
Одного виртуоза призрака,
Что скрывается в облаках.
Он водит смычком, как лезвием, По струнам души моей.
И музыка бесполезна,
Если нет грусти в ней.
Но иногда так случается: Выпорхнет, бабочкой боль
И сердце моё улыбается,
А, тогда уж, послушать изволь!
(15.10.06.)
Скрип
© Copyright: Евгений Белоногов, 2018
Свидетельство о публикации №118050405603
Свидетельство о публикации №118050405603
Рецензии