Тихое счастье идиота

Этим маршрутом я не ездил давно, лет тридцать. А тогда, в конце восьмидесятых, я ездил по нему каждый день. Пять лет, утром и вечером.

Я узнал это лицо. Я видел его в те годы. Мы постарели на тридцать лет, и он и я, но узнать его было несложно. Легкая блуждающая улыбка. Несфокусированный ни на чем внешнем взгляд, скользящий по проплывающим за окном деревьям, людям, домам, медленно переводящийся на стоящих в салоне людей, и снова возвращающийся к видам за окном. Мне ни тогда, тридцать лет назад, ни сейчас не было понятно, чему радуется этот человек. Неожиданную улыбку молчащего человека мне доводилось, конечно, видеть, и не раз. Но такая неожиданная радость имеет акценты, начало, пик и затухание, и не бывает очень длительной.  А здесь, ровная улыбка, исчезающая иногда на мгновение, но тут же проявляющаяся снова. Из каких осколков у него внутри, как в калейдоскопе, складываются только ему понятные и такие приятные узоры? - Бог весть.

Я вышел на своей остановке, шел, и продолжал думать об этом человеке. Вот человек через всю свою жизнь пронес ощущение тихого счастья. А ты прожил почти все эти годы с ощущением его острого дефицита. И чем дольше я думал об этом и над вопросом - «Кто из нас двоих идиот?», тем неочевидней становился ответ.

А разве может быть какое-то умное, разумное, логически обоснованное счастье? Или как говорил незабвенный Ипполит - «ожидаемое, запланированное, запрограммированное счастье»? Вероятно, нет. Счастье не поддается разумному просчету. И в этом смысле, оно безумно.

Но все-таки, не хочется использовать ироничный совет Ключевского – «Самый верный и едва ли не единственный способ стать счастливым — это вообразить себя таким», и натягивать на лицо улыбку, демонстрируя невесть откуда взявшееся счастье.