Исчернела падшая листва
Журавли, курлыча, улетают
В поднебесье, вознося слова:
Ты за всё прости меня, родная!
За раскат сбегающей грозы
И за дрожь небес осенних, стылых
И за боль мерцающей слезы,
Угольком, в глазах твоих унылых.
И за то, что выпита вином,
Непреодолимая усталость
И за то, что было нам дано
И за то, что в жизни мне осталось
Стебельком засохшим отмереть,
На ветвях, стареющего сада
И за то, что белым дымом уж не цвесть,
Не брани меня, пожалуйста, не надо.
Прости
© Copyright: Леонид Янчукович, 2018
Свидетельство о публикации №118050206052
Свидетельство о публикации №118050206052
Рецензии