To My Old Friend Bruce, To London

To My Old Friend Bruce, To London
(Старинному другу Брюсу в Лондон)

I
Good morning! Друг старинный, Брюс!
Тебе вновь не сидится - ты в разъезде.
К своим годам зимы ты не обрюзг,
Шотландский Бог, которому лет двести,
Как будто сам туманный Альбион,
Ты столько видел в этой хмурой жизни!
Сам Цезарь для тебя - центурион.
Патриций ты при жизней дешевизне
II
Твой Бог тебя привёл в мою Москву
И знаешь ли, улыбчивый прохожий,
Наводит Кремль наш на меня тоску,
Когда сарказм твой чувствую я кожей
И просто наблюдаю из окна
Я дом напротив, тот, что для элиты,
Где каждая деталь обагрена
Чужой слезой, что так впитали плиты.
III
И, знаешь ли, что вижу пред собой?
Совсем иной, чем был когда-то, город.
Старинный болт - но с сорванной резьбой -
Гонцами с гор давно он переборот.
И гайкою давно он проржавел...
А в Лондоне? Как там? Всё те же негры?
И много ли заморских каравелл
Везут с Кавказа семена эфедры?
IV
Как жаль, что ты умчался из Москвы,
Жену оставив на ворон скрипучесть.
Там, за Ла-Маншем, планы каковы?
И ждёт страну ветров какая участь?
Я не ручаюсь точно, но скажу,
Увидев мая первые порывы, -
В столице жизнь подобна миражу,
Где взгляды и надежды так паршивы.
V
Где, как спиртное, стоит молоко,
И где ещё, представь себе, намедни
Я видел под замком “Мадам Клико,
De La Comete”! В Храме на обедне
Старухи все - собранье мерзких ведьм
Оплакивают лишь красу былую.
Прости меня, но как им верить, ведь
Все, как одна, они напропалую
VI
Лишь извергают ненавистный смрад:
Все комсомолки или с партбилетом
Как этот мне противен маскарад!
И чернь их юбок даже жарким летом
Наводит на меня лишь мысль о той,
Что била на меня челом поклоны,
Когда я вырос без любви святой,
Мать умерла. Но вот её же клоны!
VII
И сколько их по матушке-Руси!
Былых шалав, что сняли мини-юбки.
Поверишь ли, ты у меня спроси -
Я верю ли? Отвечу - взгляды хрупки
Всё от того, что стал московский поп
Совсем иным, чем умерший учитель
И с ним ушла святая вера в гроб -
К чему же столько лживых челобитий?
VIII
На это всё глядит опять весна.
И горько ей из-за дорожек в соли,
Она теплом на юг унесена.
А мне для лета надо - в кровь мозоли -
Чтоб заработать на полёт туда,
Где моря синь и для жены отрада.
И сколько нужно положить труда,
Чтоб на неделю вырваться из МКАДа!
IX
Поэтому, мой друг, тебе респект!
Мечтаю я, как ты - летать в пространстве:
Снять в Риме яхту… боже… хоть мопед!
С Любимою творить в ином убранстве -
Без аллергии на чванливых пыль -
Уездных баб и мелочных в поступках
Энкавэдэшных морд, где правит стиль
Банальной сволочи... О, как их много в сутках!
X
Но, к счастью, за окном опять тепло
И сорвана бумага с рамы древней.
Смотрю на мир сквозь битое стекло
И сравниваю вид с твоей деревней
Где ты на время держишь статус-кво,
Где жизнь твоя кругла, а не квадратна.
И лишь не понимаю одного:
К чему тебе лететь сюда обратно?
01/05/2018/17:30
НКК 19:53
ВИДЕОВЕРСИЯ:
https://www.youtube.com/watch?v=zAdm3GZ4zn0&t=5s